Iniciação ao surrealismo

Os anões saltam à corda
Na fossa das Marianas
Um tem nome de Taborda
Outro gosta de bananas

Ervilhas cozem depressa
Por entre vales e montes
Sopram comboios fantasmas
Pousados em cataplasmas
Tropeçam os mastodontes
Que inquietação essa...

Era a vaca que já não ria
A sardinha no lupanar
A roca parou de fiar
O papel não tem esquadria

BPinto, Inédito

E a gente dança ...

E a gente canta

E a gente dança

E a gente não se cansa

De ser criança

Da gente brincar

Da nossa velha infância

Você é assim

Um sonho pra mim

E quando eu não te vejo

Eu penso em você

Desde o amanhecer

Até quando eu me deito

Eu gosto de você

E gosto de ficar com você

Meu riso é tão feliz contigo

O meu melhor amigo é o meu amor

E a gente canta

E a gente dança

E a gente não se cansa

De ser criança

Da gente brincar

Da nossa velha infância

Seus olhos, meu clarão

Me guiam dentro da escuridão

Seus pés me abrem o caminho

Eu sigo e nunca me sinto só

Você é assim

Um sonho pra mim

Quero te encher de beijos

Eu penso em você

Desde o amanhecer

Até quando eu me deito

Eu gosto de você

E gosto de ficar com você

Meu riso é tão feliz contigo

O meu melhor amigo é o meu amor

E a gente canta

A gente dança

A gente não se cansa

De ser criança

A gente brinca

A nossa velha infância

Seus olhos meu clarão

Me guiam dentro da escuridão

Seus pés me abrem o caminho

Eu sigo e nunca me sinto só

Você é assim

Um sonho pra mim

Você é assim

Você é assim

Um sonho pra mim

Você é assim

(Arnaldo Antunes / Carlinhos Brown / Dari Moraes / Marisa Monte)

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... e semear um grão de poesia no teu seio ...

Também eu quero abrir-te e semear

Um grão de poesia no teu seio!

Anda tudo a lavrar,

Tudo a enterrar centeio,

E são horas de eu pôr a germinar

A semente dos versos que granjeio.

Na seara madura de amanhã

Sem fronteiras nem dono,

Há de existir a praga da milhã,

A volúpia do sono

Da papoula vermelha e temporã,

E o alegre abandono
De uma cigarra vã. 

Mas das asas que agite,

O poema que cante

Será graça e limite

Do pendão que levante

A fé que a tua força ressuscite!

Casou-nos Deus, o mito!

E cada imagem que me vem

É um gomo teu, ou um grito

Que eu apenas repito
Na melodia que o poema tem. 

Terra, minha aliada

Na criação!

Seja fecunda a vessada,

Seja à tona do chão,

Nada fecundas, nada,

Que eu não fermente também de inspiração!

E por isso te rasgo de magia

E te lanço nos braços a colheita

Que hás de parir depois...

Poesia desfeita,
Fruto maduro de nós dois. 

Terra, minha mulher!

Um amor é o aceno,

Outro a quentura que se quer

Dentro dum corpo nu, moreno!

A charrua das leivas não concebe

Uma bolota que não dê carvalhos;

A minha, planta orvalhos...

Água que a manhã bebe
No pudor dos atalhos. 

Terra, minha canção!

Ode de pólo a pólo erguida

Pela beleza que não sabe a pão

Mas ao gosto da vida!

“A terra” de Miguel Torga  

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De volta ao luto ...

… e para acompanhar …

He left no time to regret

Kept his lips wet

With his same old safe bet

Me and my head high

And my tears dry

Get on without my guy

You went back to what you knew

So far removed from all that we went through

And I tread a troubled track

My odds are stacked

I'll go back to black

We only said goodbye with words

I died a hundred times

You go back to her

And I go back to

I go back to us

I love you much

It's not enough

You love blow, and I love puff

And life is like a pipe

And I'm a tiny penny rolling up the walls inside

We only said goodbye with words

I died a hundred times

You go back to her

And I go back to

We only said goodbye with words

I died a hundred times

You go back to her

And I go back to

Black

Black

Black

Black

Black

Black

Black

I go back to

I go back to

We only said goodbye with words

I died a hundred times

You go back to her

And I go back to

We only said goodbye with words

I died a hundred times

You go back to her

And I go back to black

Na versão cantada, o que o rapaz que “não teve tempo para se arrepender” manteve molhado não foram bem os lábios. Tudo o mais é uma delícia de canção, muito mais nesta versão acústica que na que ficou registada (que, querendo, podem escutar AQUI, embora censurada na parte húmida do rapaz!).

Autores: Amy Winehouse e Mark Ronson

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Geometria que respira errante e ritmada ...

Consideremos o jardim, mundo de pequenas coisas,

calhaus, pétalas, folhas, dedos, línguas, sementes.

Sequências de convergências e divergências,

ordem e dispersões, transparência de estruturas,
pausas de areia e de água, fábulas minúsculas.

Geometria que respira errante e ritmada,

varandas verdes, direções de primavera,

ramos em que se regressa ao espaço azul,

curvas vagarosas, pulsações de uma ordem
composta pelo vento em sinuosas palmas. 

Um murmúrio de omissões, um cântico do ócio.

Eu vou contigo, voz silenciosa, voz serena.

Sou uma pequena folha na felicidade do ar.

Durmo desperto, sigo estes meandros volúveis.

É aqui, é aqui que se renova a luz.

Poema “O Jardim” de António Ramos Rosa, in "Volante Verde"

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Ocasos

(Neste blogue gostamos da Cuca)

Lembrei-me, hoje, do teu pôr-do-sol. 

Ficava numa longa reta asfaltada que terminava no mar.
Os raios cansados salpicavam de ouro partículas de pó na berma da estrada que, a cada ocaso, era uma pista de descolagem para a eternidade. 

Todas as pessoas tinham o seu pôr-do-sol. Há alguma nostalgia no facto de saber que não voltarei a cruzar-me com tão bizarro sentido de propriedade. 

O meu sol punha-se a dois ou três quilómetros do teu spot de ocasos. 

Afogava-se diretamente no azul do mar, parecendo mergulhar a partir da minha varanda. 

Ainda é assim que se põe o meu sol. As varandas sobre o mar são iguais em qualquer parte do mundo. 

Ocorreu-me hoje que, apesar do tanto que partilhámos, raras foram as vezes em que conseguimos viver o mesmo ocaso.

Roubado, em plágio mais-que-perfeito, à Cuca, a Pirata, aqui.

No princípio era o verbo ...

No princípio era o verbo

uma vaga voz sem dono

vagando pela via láctea.

Depois veio o sujeito

e junto com ele todos
os erros de concordância.

“Génese II”, de Gregório Duvivier, in “Poemas de amor e big bang”

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Pastores de gaivotas

Éramos para ser muito felizes numa daquelas casas de madeira pintadas de branco, com um terraço voltado para o mar, a terminar nos limites da areia da praia.

Dentro de casa ia ser tudo branco à exceção das capas dos livros que me lerias nas manhãs em que nos acordassem os uivos do vento norte. Então ficaria deitada com a cabeça no teu colo e os sentidos alugados a um poema de Wallace ou, havendo sol, a um verso de um qualquer árabe do século XII que por mero acaso tivéssemos desenterrado na véspera. 

Éramos para almoçar em silêncio, na varanda, lado a lado e com os olhos presos no mar, um peixe pescado e assado por ti. Estaria vento mas não nos perturbaríamos com os objetos a fugirem da mesa e a dançarem numa espiral em nosso redor. Nem uma onda morreria antes que a guardássemos na retina.

Éramos para dançar ao por-do-sol na praia vazia perante uma plateia de gaivotas alinhadas em esquadria e à espera do crepúsculo. 

À noite, centenas de velas iluminariam a banheira vintage, branca, onde me lavarias os cabelos ao som do jazz da Billie Holiday.

E haveria, por fim, de adormecer como acordei, com a tua voz, por entre os uivos do vento norte, a alimentar-me a alma com a metafísica esdrúxula de uma criatura ainda mais perturbada do que nós dois. 

Éramos para ser pastores de gaivotas.

Mas depois pensámos melhor e achámos que era mais fácil continuarmos a ser o que não somos.

Texto de "Cuca, a Pirata", em “Stars & Mythical Creatures” (AQUI)

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A maldição dos meninos que choram

Numa recente visita a um museu de velharias (Casa-Museu do fantástico Custódio Bartolomeu), cruzei-me com estas “obras de arte” e relembrei lendas antigas que associavam estas pinturas a histórias que em tempos idos me causaram alguns pesadelos.

Cópias baratas destes quadros assustadores e deprimentes decoraram as casas de alguns de nós, sendo certo que os compradores desconheciam as histórias arrepiantes e misteriosas que constam ter estado na sua origem mas que, ainda assim, permitiram que convivêssemos com estas tristes criaturas.

Certamente já ouviram falar dessa abordagem lendária de tanta lágrima a escorrer pelo rosto das crianças. Se ainda não, hoje é o dia!

Reza a história que o pintor italiano Giovani Bragolin (também conhecido por Franchot Seville, Bruno Amadio, Bragolin e J. Bragolin) como não conseguia vender os seus quadros, fez um pacto com o diabo, aceitando pintar 27 crianças em grande sofrimento. A lenda acrescenta que todas as crianças retratadas estavam mortas, o que justificava as pupilas dilatadas.

As imagens impressionaram o público que comprou todos os quadros, os quais foram reproduzidos e espalhados pelo mundo, inundando lares e oficinas, lado a lado com calendários Pirelli bem mais alegres e apelativos.

Quando um dos famosos quadros do Bragolin foi encontrado intacto numa casa incendiada em Inglaterra, a lenda prosseguiu com o mito de que o original destas obras resiste ao fogo. Daí até se concluir que aquelas pinturas traziam desgraça, tristeza e problemas para os moradores das casas onde eles se encontravam, foi um passinho.

Giovani Bragolin, depois de rico, ficou repeso do pacto que celebrou com o demo e visitou todos os países para onde os quadros foram vendidos, contando a sua história e pedindo que as pessoas queimassem os seus meninos chorões (mas como, se eles não ardem!) para evitar maldições nas suas vidas.

Será que devo eliminar esta publicação? 

Entretanto, não deixem de estudar mais sobre este importante assunto, podendo fazê-lo, por exemplo, AQUI, AQUI ou por essa internet fora … boa pesquisa!

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A renascer ...

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