Um pato com uma pata ...

Quén! Quen! Quén! Quen!

Quén! Quen! Quén! Quen!

Quén! Quen! Quén! Quen!

Quén! Quen! Quén! Quen!

Lá vem o Pato

Pata aqui, pata acolá

Lá vem o Pato

Para ver o que é que há

Lá vem o Pato

Pata aqui, pata acolá

Lá vem o Pato

Para ver o que é que há

O Pato pateta

Pintou o caneco

Surrou a galinha

Bateu no marreco

Pulou do poleiro

No pé do cavalo

Levou um coice

Criou um galo

Comeu um pedaço

De jenipapo

Ficou engasgado

Com dor no papo

Caiu no poço

Quebrou a tigela

Tantas fez o moço

Que foi pra panela

Quá! Quá! Quá! Quá Quá!

Quá! Quá! Quá! Quá Quá!

Quá! Quá! Quá! Quá Quá!

Vinicius de Moraes (O Pato)

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Por este caminho eu vou ...

Ó Portugal, se fosses só três sílabas,

linda vista para o mar,

Minho verde, Algarve de cal,

jerico rapando o espinhaço da terra,

surdo e miudinho,

moinho a braços com um vento

testarudo, mas embolado e, afinal, amigo,

se fosses só o sal, o sol, o sul,

o ladino pardal,

o manso boi coloquial,

a rechinante sardinha,

a desancada varina,

o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,

a muda queixa amendoada

duns olhos pestanítidos,

se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos,

o ferrugento cão asmático das praias,

o grilo engaiolado, a grila no lábio,

o calendário na parede, o emblema na lapela,

ó Portugal, se fosses só três sílabas

de plástico, que era mais barato!

*

Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos,

rendeiras de Viana, toureiros da Golegã,

não há “papo-de-anjo” que seja o meu derriço,

galo que cante a cores na minha prateleira,

alvura arrendada para o meu devaneio,

bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.

Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo,

golpe até ao osso, fome sem entretém,

perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes,

rocim engraxado,

feira cabisbaixa,

meu remorso,

meu remorso de todos nós...

Alexandre O'Neill 
(poema “Portugal”)

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À nora ...

(Na nora do quintal da minha casa 
O burro anda à roda, anda à roda, 
E o mistério do mundo é do tamanho disto. 
Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente. 
A luz do sol abafa o silêncio das esferas 
E havemos todos de morrer, 
Ó pinheirais sombrios ao crepúsculo, 
Pinheirais onde a minha infância era outra coisa 
Do que eu sou hoje...) 

Álvaro de Campos
(excerto da Ode Triunfal)

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Uma foto … e um poema …

Ó solidão! À noite, quando, estranho,

Vagueio sem destino, pelas ruas,

O mar todo é de pedra... E continuas.

Todo o vento é poeira... E continuas.

A Lua, fria, pesa... E continuas.

Uma hora passa e outra... E continuas.

Nas minhas mãos vazias continuas,

No meu sexo indomável continuas,

Na minha branca insónia continuas,

Paro como quem foge. E continuas.

Chamo por toda a gente. E continuas.

Ninguém me ouve. Ninguém! E continuas.

Invento um verso... E rasgo-o. E continuas.

Eterna, continuas...

Mas sei por fim que sou do teu tamanho!

Pedro Homem de Mello


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Vhils & Pixelpancho

Alguma da boa arte urbana assenta bem na bonita Lisboa…

(vejam o vídeo AQUI) 

Nuvem

O interior do corpo como um fruto do silêncio ou
como um sopro imóvel, ainda um frémito mas tão
tranquilo no seu sono que a palavra se suspende
como uma nuvem à beira do irrespirável.

António Ramos Rosa, o que não pode ser dito