Anedota Búlgara

(Contaram-me no fim-de-semana. Não resisti.)

Era uma vez um czar naturalista
que caçava homens.
Quando lhe disseram que também se
caçam borboletas e andorinhas,
ficou muito espantado
e achou uma barbaridade.

Carlos Drummond de Andrade

Não é o angulo reto que me atrai

Não é o ângulo reto que me atrai. 

Nem a linha reta, dura, inflexível,
criada pelo homem.

O que me atrai é a curva livre e sensual.

A curva que encontro nas

montanhas do meu país, no curso sinuoso

dos seus rios, nas nuvens do céu, no corpo
da mulher amada.

De curvas é feito todo o Universo.

O Universo curvo de Einstein.

Poema da Curva - Oscar Niemeyer

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a última bilha de gás durou dois meses e três dias

a última bilha de gás durou dois meses e três dias,

com o gás dos últimos dias podia ter-me suicidado,

mas eis que se foram os três dias e estou aqui

e só tenho a dizer que não sei como arranjar dinheiro para outra

bilha,

se vendessem o gás a retalho comprava apenas o gás da morte,

e mesmo assim tinha de comprá-lo fiado,

não sei o que vai ser da minha vida,

tão cara, Deus meu, que está a morte,

porque já me não fiam nada onde comprava tudo,

mesmo coisas rápidas,

se eu fosse judeu e se com um pouco de jeito isto por aqui acabasse

nazi,

já seria mais fácil,

como diria o outro: a minha vida longa por muito pouco,

uma bilha de gás,

a minha vida quotidiana e a eternidade que já ouvi dizer que a habita

e move,

não me queixo de nada no mundo senão do preço das bilhas de gás,

ou então de já mas não venderem fiado

e a pagar um dia a conta toda por junto:

corpo e alma e bilhas de gás na eternidade

– e dizem-me que há tanto gás por esse mundo fora,

países inteiros cheios de gás por baixo!

(Herberto Helder, in A Morte sem Mestre; ed. Porto Editora, 2014)

 


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Sozinhos

Esta ideia para um conto de terror é tão terrível que, logo depois de tê-la, me arrependi. Mas já estava tida, não adiantava mais. Você, leitor, no entanto, tem uma escolha. Pode parar aqui, e se poupar, ou ler até o fim e provavelmente nunca mais dormir.

Vejo que decidiu continuar. Muito bem, vamos em frente. Talvez, posta no papel, a ideia perca um pouco do seu poder de susto. Mas não posso garantir nada. É assim:

Um casal de velhos mora sozinho numa casa. Já criaram os filhos, os netos já estão grandes, só lhes resta implicar um com o outro. Retomam com novo fervor uma discussão antiga. Ela diz que ele ronca quando dorme, ele diz que é mentira.

- Ronca.
- Não ronco.

- Ele diz que não ronca - comenta ela, impaciente, como se falasse com uma terceira pessoa.

Mas não existe outra pessoa na casa. Os filhos raramente visitam. Os netos, nunca. A empregada vem de manhã, faz o almoço, deixa o jantar e sai cedo.

Ficam os dois sozinhos.

- Eu devia gravar os seus roncos, pra você se convencer - diz ela. E em seguida tem a ideia infeliz. - É o que eu vou fazer! Esta noite, quando você dormir, vou ligar o gravador e gravar os seus roncos.
- Humrfm - diz o velho.

Você, leitor, já deve estar sentindo o que vai acontecer. Pare de ler, leitor. Eu não posso parar de escrever. As ideias não podem ser desperdiçadas, mesmo que nos custem amigos, a vida ou o sono. Imagine se Shakespeare tivesse se horrorizado com suas próprias ideias e deixado de escrevê-las, por puro comedimento. Não que eu queira me comparar a Shakespeare. Shakespeare era bem mais magro. Tenho que exercer este ofício, esta danação. Você, no entanto, não é obrigado a me acompanhar, leitor. Vá passear, vá tomar um sol. Uma das maneiras de controlar a demência solta no mundo e deixar os escritores falando sozinhos, exercendo sozinhos a sua profissão malsã, o seu vício solitário. Você ainda está lendo. Você é pior do que eu, leitor. Você tinha escolha.

Sozinhos. Os velhos sozinhos na casa. Os dois vão para a cama. Quando o velho dorme, a velha liga o gravador. Mas em poucos minutos a velha também dorme. O gravador fica ligado, gravando. Pouco depois a fita acaba.

Na manhã seguinte, certa do seu triunfo, a velha roda a fita. Ouvem-se alguns minutos de silêncio. Depois, alguém roncando.

- Rarrá! - diz a velha, feliz.

Pouco depois ouve-se o ronco de outra pessoa, a velha também ronca! - Rarrá! - diz o velho, vingativo.

E em seguida, por cima do contraponto de roncos, ouve-se um sussurro. Uma voz sussurrando, leitor. Uma voz indefinida. Pode ser de homem, de mulher ou de criança. A princípio - por causa dos roncos - não se distingue o que ela diz. Mas aos poucos as palavras vão ficando claras. São duas vozes.

É um diálogo sussurrado.

"Estão prontos?"

"Não, acho que ainda não..."
"Então vamos voltar amanhã..."

Texto de Luís Fernando Veríssimo – “Comédias para se ler na escola”

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A propósito da Lua...

(duas Sophias e um Fernando) 

COMO UMA FLOR VERMELHA

À sua passagem a noite é vermelha,
E a vida que temos parece
Exausta, inútil, alheia.

Ninguém sabe onde vai nem donde vem,
Mas o eco dos seus passos
Enche o ar de caminhos e de espaços
E acorda as ruas mortas.

Então o mistério das coisas estremece
E o desconhecido cresce
Como uma flor vermelha.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia, II

LUAR

O luar enche a terra de miragens
E as coisas têm hoje uma alma virgem,
O vento acordou entre folhagens
Uma vida secreta e fugitiva,
Feita de sombra e luz, terror e calma,
Que é o perfeito acorde da minha alma.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia, I

Pálida, a Lua permanece
No céu que o Sol vai invadir.
Ah, nada interessante esquece.
Saber, pensar - tudo é existir.

Mas pudesse o meu coração
Saber à tona do que eu sou
Que existe sempre a sensação
Ainda quando ela acabou...

Fernando Pessoa, 04.03.1934, Poesias Inéditas (1930-1935)

Ordinary People

Girl, I'm in love with you

This ain't the honeymoon

past the infatuation phase

Right in the thick of love

At times we get sick of love
It seems like we argue everyday

I know I misbehaved

And you made your mistake

And we both still got room left to grow

And though love sometimes hurts

I still put you first

And we'll make this thing work
But I think we should take it slow

We're just ordinary people

We don't know which way to go

Cuz we're just ordinary people

Maybe we should take it slow

Take it slow

This time we'll take it slow

Take it slow
This time we'll take it slow

This ain't a movie, no

No fairytale conclusions, y'all

It gets more confusing everyday

Sometimes it's heaven sent

Then we head back to hell again
We kiss then we make up on the way

I hang up, you call

We rise and we fall

And we feel like just walking away

As our love advances

we take second chances

Though it's not a fantasy
I still want you to stay

We're just ordinary people

We don't know which way to go

Cuz we're just ordinary people

Maybe we should take it slow

Take it slow

This time we'll take it slow

Take it slow
This time we'll take it slow

Maybe we'll live and learn

Maybe we'll crash and burn

Maybe you'll stay, maybe you'll leave

maybe you'll return

Maybe another fight
maybe we won't survive

Maybe we'll grow we never know

Baby, you and I

We're just ordinary people

We don't know which way to go, yeah

Cuz we're just ordinary people

Maybe we should take it slow

We're just ordinary people
We don't know which way to go

Cuz we're just ordinary people

Maybe we should take it slow

Take it slow

This time we'll take it slow

Take it slow

This time we'll take it slow

Take it slow, slow

This time we'll take it slow

Take it slow
This time we'll take it slow

Ordinary People - John Legend

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Amo o vermelho

Amo o vermelho. Amo-te, ó hóstia do sol-posto!

Fascina-me o escarlate. Os meus tédios estanca:

E apezar d'isso, ó cruel hysteria do Gosto,

Certa flor da minh'alma é branca, branca, branca...

António Nobre, in 'Só'

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Quando saíres fecha a porta

Deste palácio abandonado mandei arrancar todas as portadas.
No seu lugar ficaram as janelas por onde entra o mundo.
O nó que sentes na garganta é o início de uma amigdalite vitalícia.
Há-de descer-te pelos pulmões até ao coração inflamado.
Aqui há correntes de ar impróprias às fragilidades humanas.
Restringimos a complacência a fraquezas de origem divina.

Neste palácio abandonado não há gaiolas fechadas.
Os pássaros fazem o ninho nas palmas das minhas mãos abertas
E as crias debicam-me as nozes dos dedos por onde escorreram os anéis.
Em tempos houve rubis. Mas as pedras são frias.
Se não tens cuidado congelam-te o olhar.
Troquei-os por duas ou três gotas de sangue nas veias.

Por este palácio abandonado passeia-se em fúria o vento norte.
Rouba a areia das praias para desenhar as dunas que me servem de cama
E pelas frinchas dos sonhos sopra acordes de orquestra que me embalam.
O silvo que te rodeia os ouvidos é a agonia do vento norte
há-de instalar-se no interior da tua memória e ensurdecer-te.
Aqui ouve-se uma música imprópria às fragilidades humanas.

Por isso, por favor, quando saíres fecha a porta.

Poema "Quando saíres fecha a porta" de "Cuca, a Pirata", em "Stars & Mythical Creatures"

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Praia

Minha praia ardorosa e solitária

aberta ao grande vento e ao largo mar

tu me viste querer-lhe com a doce

piedade das sombras do luar 

teus cabos se adiantam como braços

para abraçar as ninfas receosas

que fugindo oferecem sobre as vagas

suas nítidas formas amorosas 

braços paralisados por desejo

que o mundo e sua lei não permitiu

ou suspendeu amor que livre jogo

maior que posse em fugaz tempo viu 

e como vós me alongo e como tu

areia me ofereço a toda sorte

por sua liberdade ou por destino

que por só dela seja belo e forte. 

Agostinho da Silva, in 'Poemas'

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Mar Português

III.

PADRÃO

O esforço é grande e o homem é pequeno.

Eu, Diogo Cão, navegador, deixei

Este padrão ao pé do areal moreno

E para diante naveguei.

A alma é divina e a obra é imperfeita.

Este padrão sinala ao vento e aos céus

Que, da obra ousada, é minha a parte feita:

O por-fazer é só com Deus.

E ao imenso e possível oceano

Ensinam estas Quinas que aqui vês,

Que o mar com fim será grego ou romano:

O mar sem fim é português.

E a Cruz ao alto diz que o que me há na alma

E faz a febre em mim de navegar

Só encontrará de Deus na eterna calma

O porto sempre por achar.

Fernando Pessoa, Mensagem

Verdes são os Campos

Verdes são os campos,

De cor de limão:

Assim são os olhos

Do meu coração.

Campo, que te estendes

Com verdura bela;

Ovelhas, que nela

Vosso pasto tendes,

De ervas vos mantendes

Que traz o Verão,

E eu das lembranças

Do meu coração.

Gados que pasceis

Com contentamento,

Vosso mantimento

Não no entendereis;

Isso que comeis

Não são ervas, não:

São graças dos olhos

Do meu coração.

Luís Vaz de Camões 

No País das Maravilhas

(pequeno intervalo nos caretos, caretas e outras caras bonitas... com convidado especial)

"(...)
The chief difficulty Alice found at first was in managing her flamingo: she succeeded in getting its body tucked away, comfortably enough, under her arm, with its legs hanging down, but generally, just as she had got its neck nicely straightened out, and was going to give the hedgehog a blow with its head, it would twist itself round and look up in her face, with such a puzzled expression that she could not help bursting out laughing; and when she had got its head down, and was going to begin again, it was very provoking to find that the hedgehog had unrolled itself, and was in the act of crawling away (...) and, as the doubled-up soldiers were always getting up and walking off to other parts of the ground, Alice soon came to the conclusion that it was a very difficult game indeed."

Lewis Carroll, Alice's Adventures in Wonderland

Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 12

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