No País das Maravilhas

(pequeno intervalo nos caretos, caretas e outras caras bonitas... com convidado especial)

"(...)
The chief difficulty Alice found at first was in managing her flamingo: she succeeded in getting its body tucked away, comfortably enough, under her arm, with its legs hanging down, but generally, just as she had got its neck nicely straightened out, and was going to give the hedgehog a blow with its head, it would twist itself round and look up in her face, with such a puzzled expression that she could not help bursting out laughing; and when she had got its head down, and was going to begin again, it was very provoking to find that the hedgehog had unrolled itself, and was in the act of crawling away (...) and, as the doubled-up soldiers were always getting up and walking off to other parts of the ground, Alice soon came to the conclusion that it was a very difficult game indeed."

Lewis Carroll, Alice's Adventures in Wonderland

Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 12

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 11

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 10

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 9

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 8

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 7

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 6

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 5

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 4

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 3

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 2

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Máscaras, caretos, caretas e gente bonita 1

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Et in Arcadia Ego

"Oxford, in those days, was still a city of aquatint. In her spacious and quiet streets men walked and spoke as they had done in Newman's day; her autumnal mists, her grey springtime and the rare glory of her summer days - such as that day - when the chestnut was in flower and the bells rang out high and clear over her gables and cupolas, exhaled the soft airs of centuries of youth. It was this cloistral hush wich gave our laughter ist resonance, and carried it still, joyously, over the intervening clamor."

"The bells of St. Mary's were chiming nine; we escaped collision with a clergyman, black-straw-hatted, white-bearded, pedaling quietly down the wrong side of the High Street, crossed Carfax, passed the station, and were soon in open country on the Botley Road; open country was easily reached in those days."

Evelyn Waugh, Brideshead Revisited

... eu sobrevivi ...

Era primavera, eu liguei pra ela, pra falar das belas flores que eu comprei

sem nenhum apreço, perdi o endereço, já nem sei o preço que eu ali paguei

mesmo assim perdido, um pouco aturdido, ali estarrecido a ela entreguei

e saí sozinho, pelo meu caminho, lembrando o carinho que eu não ganhei.

era um outono, eu no abandono, não me via dono da minha alegria

fiz um julgamento, no meu pensamento, que outra vez sedento eu não mais seria

eu saí pra fora, o coração agora, não contava a hora, da noite e do dia

como a moinha, espalhada sozinha, e em cada folhinha que no chão caía.

chegou o verão, o meu coração, teve a sensação de querer voar

naquela aventura, deixar toda agrura, e de alma pura o mundo ganhar

fiz minha bagagem, comprei uma passagem, no mundo selvagem eu fui me lançar

mas deu tudo errado, eu fiquei de lado, e agora parado sem saber voltar.

enfim, este inverno, que parece eterno, não me dá um terno para me vestir

tô na beira rio, com fome e com frio, meu fone sumiu e eu não mais vi

quero ir embora, me levar pra fora, mas não vejo agora razão de existir

não aos olhos teus, sim as mãos de Deus, nos sentidos meus... eu sobrevivi.

Poema de Ezhequiel Águia Queiróz

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A Rapariga do País de Abril

Habito o sol dentro de ti

descubro a terra aprendo o mar

rio acima rio abaixo vou remando

por esse Tejo aberto no teu corpo.

E sou metade camponês metade marinheiro

apascento meus sonhos iço as velas

sobre o teu corpo que de certo modo

é um país marítimo com árvores no meio.

Tu és meu vinho. Tu és meu pão.

Guitarra e fruta. Melodia.

A mesma melodia destas noites

enlouquecidas pela brisa no País de Abril.

E eu procurava-te nas pontes da tristeza

cantava adivinhando-te cantava

quando o País de Abril se vestia de ti

e eu perguntava atónito quem eras.

Por ti cheguei ao longe aqui tão perto

e vi um chão puro: algarves de ternura.

Quando vieste tudo ficou certo

e achei achando-te o País de Abril.

Manuel Alegre, in "30 Anos de Poesia"

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SEMPRE!

Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo

Onde emergimos da noite e do silêncio

E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'O Nome das Coisas'

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e trago o mês de Abril a voar dentro do peito

Eu sou português

aqui

em terra e fome talhado

feito de barro e carvão

rasgado pelo vento norte

amante certo da morte

no silêncio da agressão.

Eu sou português

aqui

mas nascido deste lado

do lado de cá da vida

do lado do sofrimento

da miséria repetida

do pé descalço

do vento.

Nasci

deste lado da cidade

nesta margem

no meio da tempestade

durante o reino do medo.

Sempre a apostar na viagem

quando os frutos amargavam

e o luar sabia a azedo.

Eu sou português

aqui

no teatro mentiroso

mas afinal verdadeiro

na finta fácil

no gozo

no sorriso doloroso

no gingar dum marinheiro.

Nasci

deste lado da ternura

do coração esfarrapado

eu sou filho da aventura

da anedota

do acaso

campeão do improviso,

trago as mão sujas do sangue

que empapa a terra que piso.

Eu sou português

aqui

na brilhantina em que embrulho,

do alto da minha esquina

a conversa e a borrasca

eu sou filho do sarilho

do gesto desmesurado

nos cordéis do desenrasca.

Nasci

aqui

no mês de Abril

quando esqueci toda a saudade

e comecei a inventar

em cada gesto

a liberdade.

Nasci

aqui

ao pé do mar

duma garganta magoada no cantar.

Eu sou a festa

inacabada

quase ausente

eu sou a briga

a luta antiga

renovada

ainda urgente.

Eu sou português

aqui

o português sem mestre

mas com jeito.

Eu sou português

aqui

e trago o mês de Abril

a voar

dentro do peito.

Poema de José Fanha

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Esta gente

Esta gente cujo rosto

Às vezes luminoso

E outras vezes tosco

Ora me lembra escravos

Ora me lembra reis 

Faz renascer meu gosto

De luta e de combate

Contra o abutre e a cobra

O porco e o milhafre 

Pois a gente que tem

O rosto desenhado

Por paciência e fome

É a gente em quem

Um país ocupado

Escreve o seu nome 

E em frente desta gente

Ignorada e pisada

Como a pedra do chão

E mais do que a pedra

Humilhada e calcada 

Meu canto se renova 

E recomeço a busca 

De um país liberto 

De uma vida limpa 

E de um tempo justo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "Geografia"

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Muro das lamentações

Uma jornalista da CNN ouviu falar de um judeu muito velhinho que todos os dias, duas vezes por dia, ia fazer as suas orações ao Muro das Lamentações e decidiu entrevistá-lo.

Pôs-se ao pé do Muro à espera e passado um bocado lá apareceu ele a andar com dificuldade, em direção ao sítio onde costumava rezar.

Esperou uns 45 minutos que o velhinho acabasse de rezar e quando ele voltava, vagarosamente, apoiado na sua bengala, aproximou-se para a entrevista.

- Desculpe, eu chamo-me Rebecca Smith, sou repórter da CNN e gostava de o entrevistar. Como é que se chama?

- Morris Feldman.

- Senhor Feldman, há quanto tempo vem ao Muro rezar?

- Há uns sessenta anos.

- Sessenta anos! Isso é incrível! E o que é que o senhor pede nas suas orações?

- Peço que os cristãos, os judeus e os muçulmanos vivam em paz. Peço que todas as guerras e todo o ódio terminem. Peço que as crianças cresçam em segurança e se tornem adultos responsáveis. Peço amor entre os homens.

- E faz isso há sessenta anos, todos os dias! Como é que o senhor se sente?

- Sinto-me como se estivesse a falar para uma parede...

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