A Rapariga do País de Abril

Habito o sol dentro de ti

descubro a terra aprendo o mar

rio acima rio abaixo vou remando

por esse Tejo aberto no teu corpo.

E sou metade camponês metade marinheiro

apascento meus sonhos iço as velas

sobre o teu corpo que de certo modo

é um país marítimo com árvores no meio.

Tu és meu vinho. Tu és meu pão.

Guitarra e fruta. Melodia.

A mesma melodia destas noites

enlouquecidas pela brisa no País de Abril.

E eu procurava-te nas pontes da tristeza

cantava adivinhando-te cantava

quando o País de Abril se vestia de ti

e eu perguntava atónito quem eras.

Por ti cheguei ao longe aqui tão perto

e vi um chão puro: algarves de ternura.

Quando vieste tudo ficou certo

e achei achando-te o País de Abril.

Manuel Alegre, in "30 Anos de Poesia"

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SEMPRE!

Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo

Onde emergimos da noite e do silêncio

E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'O Nome das Coisas'

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e trago o mês de Abril a voar dentro do peito

Eu sou português

aqui

em terra e fome talhado

feito de barro e carvão

rasgado pelo vento norte

amante certo da morte

no silêncio da agressão.

Eu sou português

aqui

mas nascido deste lado

do lado de cá da vida

do lado do sofrimento

da miséria repetida

do pé descalço

do vento.

Nasci

deste lado da cidade

nesta margem

no meio da tempestade

durante o reino do medo.

Sempre a apostar na viagem

quando os frutos amargavam

e o luar sabia a azedo.

Eu sou português

aqui

no teatro mentiroso

mas afinal verdadeiro

na finta fácil

no gozo

no sorriso doloroso

no gingar dum marinheiro.

Nasci

deste lado da ternura

do coração esfarrapado

eu sou filho da aventura

da anedota

do acaso

campeão do improviso,

trago as mão sujas do sangue

que empapa a terra que piso.

Eu sou português

aqui

na brilhantina em que embrulho,

do alto da minha esquina

a conversa e a borrasca

eu sou filho do sarilho

do gesto desmesurado

nos cordéis do desenrasca.

Nasci

aqui

no mês de Abril

quando esqueci toda a saudade

e comecei a inventar

em cada gesto

a liberdade.

Nasci

aqui

ao pé do mar

duma garganta magoada no cantar.

Eu sou a festa

inacabada

quase ausente

eu sou a briga

a luta antiga

renovada

ainda urgente.

Eu sou português

aqui

o português sem mestre

mas com jeito.

Eu sou português

aqui

e trago o mês de Abril

a voar

dentro do peito.

Poema de José Fanha

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Esta gente

Esta gente cujo rosto

Às vezes luminoso

E outras vezes tosco

Ora me lembra escravos

Ora me lembra reis 

Faz renascer meu gosto

De luta e de combate

Contra o abutre e a cobra

O porco e o milhafre 

Pois a gente que tem

O rosto desenhado

Por paciência e fome

É a gente em quem

Um país ocupado

Escreve o seu nome 

E em frente desta gente

Ignorada e pisada

Como a pedra do chão

E mais do que a pedra

Humilhada e calcada 

Meu canto se renova 

E recomeço a busca 

De um país liberto 

De uma vida limpa 

E de um tempo justo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "Geografia"

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Muro das lamentações

Uma jornalista da CNN ouviu falar de um judeu muito velhinho que todos os dias, duas vezes por dia, ia fazer as suas orações ao Muro das Lamentações e decidiu entrevistá-lo.

Pôs-se ao pé do Muro à espera e passado um bocado lá apareceu ele a andar com dificuldade, em direção ao sítio onde costumava rezar.

Esperou uns 45 minutos que o velhinho acabasse de rezar e quando ele voltava, vagarosamente, apoiado na sua bengala, aproximou-se para a entrevista.

- Desculpe, eu chamo-me Rebecca Smith, sou repórter da CNN e gostava de o entrevistar. Como é que se chama?

- Morris Feldman.

- Senhor Feldman, há quanto tempo vem ao Muro rezar?

- Há uns sessenta anos.

- Sessenta anos! Isso é incrível! E o que é que o senhor pede nas suas orações?

- Peço que os cristãos, os judeus e os muçulmanos vivam em paz. Peço que todas as guerras e todo o ódio terminem. Peço que as crianças cresçam em segurança e se tornem adultos responsáveis. Peço amor entre os homens.

- E faz isso há sessenta anos, todos os dias! Como é que o senhor se sente?

- Sinto-me como se estivesse a falar para uma parede...

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I am the captain of my soul

Out of the night that covers me,

Black as the pit from pole to pole,

I thank whatever gods may be

For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance

I have not winced nor cried aloud.

Under the bludgeonings of chance

My head is bloody, but unbowed.

 

Beyond this place of wrath and tears

Looms but the Horror of the shade,

And yet the menace of the years

Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,

How charged with punishment the scroll,

I am the master of my fate.

I am the captain of my soul.

Dentro da noite que me rodeia

Negra como um poço de lado a lado,

Agradeço aos deuses que existem

por minha alma indomável.

Sob as garras cruéis das circunstâncias

eu não tremo e nem desespero.

Sob os duros golpes do acaso

Minha cabeça sangra, mas continua erguida.

 

Para lá deste lugar de lágrimas e ira,

Jazem os horrores da sombra

E a ameaça dos anos.

Encontra e encontrar-me-ás sem medo.

Não importa quão estreito o portão

Quão repleta de castigo a sentença,

Eu sou o senhor de meu destino.

I am the captain of my soul.

Poema “Invictus” de William Ernest Henley

Consta que quando estava preso em Robben Island, Nelson Mandela encontrou nas palavras de Henley a esperança e a força necessárias para manter-se vivo. Mandela conta que sempre que começava a esmorecer, lia e relia o texto, em busca de um "companheiro" para a dor.

(poema e tradução copiados de http://jornalggn.com.br/fora-pauta/nelson-mandela-e-o-poema-que-o-inspirou).

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… tenho tantas saudades tuas pai ...

Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante

o sono – a ausência não te apaga como a bruma

sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos

meus sonhos um território suspenso de toda a dor,

um país de verão aonde não chegam as guinadas da

morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo

que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te

chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com

lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum

ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar

e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro

escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu

nome – porque a memória é uma fogueira dentro

das mãos e tu onde estás também não me respondes.

Maria do Rosário Pedreira, in 'Nenhum Nome Depois'

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Bicycle O'Neill

O homem que pedala, que ped'alma

com o passado a tiracolo,

ao ar vivaz abre as narinas:

tem o por vir na pedaleira

 “O ciclista” de Alexandre O'Neill

Redescubro, contigo, o pedalar eufórico

pelo caminho que a seu tempo se desdobra,

reolhando os beirais - eu que era um teórico

do ar livre - e revendo o passarame à obra.

Avivento, contigo, o coração, já lânguido

das quatro soníferas redondas almofadas

sobre as quais me etangui e bocejei, num trânsito

de corpos em corrida, mas de almas paradas.

Ó ágil e frágil bicicleta andarilha,

ó tubular engonço, ó vaca e andorinha,

ó menina travessa da escola fugida,

ó possuída brincadeira, ó querida filha,

dá-me as asas - trrim! trrim! - pra que eu possa traçar

no quotidiano asfalto um oito exemplar !

“Elogio barroco da bicicleta” de Alexandre O'Neill

O meu marido saiu de casa no dia

25 de Janeiro. Levava uma bicicleta

a pedais, caixa de ferramenta de pedreiro,

vestia calças azuis de zuarte, camisa verde,

blusão cinzento, tipo militar, e calçava

botas de borracha e tinha chapéu cinzento

e levava na bicicleta um saco com uma manta

e uma pele de ovelha, um fogão a petróleo

e uma panela de esmalte azul.

Como não tive mais notícias, espero o pior.

“A bicicleta” de Alexandre O'Neill

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Barbie … uma boneca camaleónica

A Barbie tornou-se uma boneca universal e um reconhecido fenómeno de mercado. Criada em 1959 (em Portugal surgiu em 1984), esta boneca de 29 cm invadiu o mundo e a Mattel tem sabido explorar esta menina dos “ovos de ouro”.

Trata-se de uma boneca magra, com longos cabelos loiros (na maioria dos modelos), com pernas longas, cintura fina e seios projetados, um padrão estético que se pode discutir mas que tem perdurado todos estes anos como modelo de uma boneca adulta, sensual e charmosa. As crianças gostam, e os pais das crianças também …

Com vista ao alargamento do mercado e visando certamente estimular os colecionadores, foram surgindo bonecas étnicas, com uma surpreendente multiplicidade de roupas, calçados e de cabelos e peles de diversos tons, mas sempre com aquele corpo anatomicamente esguio, modelo perfeito de mulher moderna, arrojada, independente, feminista.

Fui surpreendido por uma coleção de Barbies. Das várias centenas que vi, recolhi imagens de alguns modelos. Partilho-as aqui.

Não liguem à qualidade fotográfica. A ideia agora não é mostrar fotografias, mas Barbies diferentes. Porque não …

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Estas pedras que me encantam

As palavras esperam o sono

e a música do sangue sobre as pedras corre

a primeira treva surge

o primeiro não a primeira quebra 

A terra em teus braços é grande

o teu centro desenvolve-se como um ouvido

a noite cresce uma estrela vive

uma respiração na sombra o calor das árvores 

Há um olhar que entra pelas paredes da terra

sem lâmpadas cresce esta luz de sombra

começo a entender o silêncio sem tempo

a torre extática que se alarga 

A plenitude animal é o interior de uma boca

um grande orvalho puro como um olhar 

Deslizo no teu dorso sou a mão do teu seio

sou o teu lábio e a coxa da tua coxa

sou nos teus dedos toda a redondez do meu corpo

sou a sombra que conhece a luz que a submerge 

A luz que sobe entre

as gargantas agrestes

deste cair na treva

abre as vertentes onde

a água cai sem tempo 

Poema “Vertentes” de António Ramos Rosa, in “Matéria de Amor”

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